L'illa al mes de gener gairebé deserta. La majoria dels bars i els hotels tancats. Al vespre, s'alça el vent i tornes a poc a poc a la fonda.
Ulls que han begut el mar
i el pas tan lent dels núvols.
Pell que ha tastat la sorra,
l'aigua, la sal.
Ulls que han seguit
ocells esquinçant gasa humida
fins arribar als llaguts.
Cos que has desat
dins d'un cargol de mar,
llum de sol fosc.
¿A qui duràs el perfil?
¿Cap on l'acord del vent
i els vermells tatuats en el cel?
¿O potser és temps robat, aquest,
i el ressò que se'n va per les platges
ni tan sols tu no el sentiràs?
